девятое. май. тысяча девятьсот сорок пятый год.
тысяча четыреста восемнадцатые сутки непрекращающихся убийств. каждые двадцать четыре часа на тот свет отправлялось приблизительно двадцать тысяч человек. сейчас такую цифру сложно даже представить. тогда сложно было представить, что такое "мир".
четыре года страха, голода, мучений, разрушений и смерти. смерть клеймом висит над нами. мы все в ответе за то, что никогда не будет нами приручено.
семьдесят лет со дня победы в великой отечественной войне.
этот праздник никогда не вызывал во мне безумного и бездумного ликования, какое у вечно пьяного и веселого русского народа обычно в сей день бывает. впрочем, такое с народом в каждый праздник, но ощущение второго дня вдв, абсолютно сумасшедшего, кстати, не покидает меня девятого мая уже который год. я не понимаю людей, говорящих "пусть только сунутся, мы им опять покажем!", я не понимаю людей, вешающих на свои машины угрожающие стикеры вроде "хотите, повторим?", а ещё больше я не понимаю производителей такой продукции. я не понимаю, как можно хотя бы допускать мысль о повторении беспорядочной жестокой беспрерывной гибели всего, что дышит и двигается. я отказываюсь это понимать.
победа пахнет кровью народов. неизвестные солдаты, которых закапывали в землю кое-как, без имен и фамилий, без родственников и друзей, "пропавшие без вести" неизвестные солдаты вымирали, так и не обретя спокойствия, а на их костях затем строили дома, города, небоскребы, бегали дети, ездили автомобили. победа в войне это не торжество первенства, это не соревнование. это облегчение. это счастье мученика, которому тысячи ворон каждую секунду выклевывают глазницы, но на последних секундах, на последних хрипах агонии, пытку все же останавливают. люди не радовались победе как таковой. люди радовались тому, что остались хоть сколько-нибудь целы. победа на уровне животного инстинкта не имеет радости. лишенный глаз, мученик до конца жизни с содроганием будет вспоминать свою адскую боль, если вообще изначально не умрет от шока и ужаса.
представьте себе, через что прошли ветераны, которым вы дарите гвоздики раз в год в знак "уважения" и "памяти". вы хоть на секунду можете представить себе это? нет. не нужно общих слов вроде "война" или "смерть". постарайтесь поставить себя на их место. постарайтесь мысленно переместиться в военные действия сорок первого-сорок пятого, не вспоминая отрывки из когда-то виденных вами документальных фильмов. да никто из нас и малейшего понятия не имеет, что такое война и в чем сущность победы. внимательно посмотрите на человека, которому вы будете дарить цветы или махать шариком, или хлопать в ладоши. скажите мне, неужели цветы и парад раз в год - это всё, чего он заслуживает?
борьба со смертью. день за днём. неделя за неделей. месяц за месяцем. год за годом. смерть выигрывает, смерть жадно вытирает губы, насытившись до отвала, смерть буквально лопается от переедания, но не исчезает, смерть повсюду, смерть каждую секунду, каждый вздох, каждую мысль, смерть может забрать тебя следующим, и ты не вправе это отсрочить, четыре года постоянного бега от и вместе с тем навстречу смерти, слово "жизнь" превращается в слово "смерть", ты живёшь ею постоянно, это невозможно остановить, и в конце концов кроме этого слова не остается ничего, смерть, смерть, смерть, смерть, смерть, смерть, смерть, смерть, ты забываешь, где ты, кто ты, что ты, ты забываешь всё, пока. однажды. не. звучит. слово. победа.
и это не радость.
это бессилие. опустошенность. усталость. но облегчение. безумное облегчение.
и, пожалуйста, снимите эти глупые стикеры со своих машин. пожалуйста, не ликуйте, не кричите и не напивайтесь. пожалуйста, вспоминайте о ветеранах в любые другие дни.
просто встаньте утром девятого мая и вздохните. свободно и чисто. пусть слово "жизнь" взыграет в каждой клетке тела и каждом участке мозга.
семьдесят лет назад началась настоящая жизнь. почувствуйте, как недавно это случилось. почувствуйте себя живым.
мы все с вами живы!
задумайтесь, насколько это прекрасно.
лисбет,
9 мая '15.